Pesadilla

Frondoso bosque de oscuro ramaje

entrelazado de sus hojas verdes

y troncos "retorcijados", duros

en medio de cuanto temes.

La luna, luz de muertos

deja vivir lo que crece

y animales dormidos, ajenos

a todo lo que sucede.

Vagas temblante de miedo

y tiemblas ante tu muerte

arribas a un río helado

helado de forma aparente

la crees agua fría y fresca

y por tu sed te la bebes

mas tu estómago grita al sentir

que no era fría sino caliente

al vomitarla empieza a reir

al ser ella el ser de tu muerte...

Despiertas sobresaltado
buscando sentido al sueño ese

vuelves a dormir a un tiempo

creyendo que de él carece

mas lo vuelves a soñar

y despiertas de repente

y te vuelves a dormir

y despiertas de repente.

7 noviembre 1989

A algunas poesías escritas y a algunos poetas

Posar el brazo con lápiz en mano

sobre una hoja sucia ya pintada

estar buscando neurona a neurona

un algo o un qué que poder dictarla.

La mente trabaja, tal vez lo haga sola

un algo o un qué escribir le falta

la mano descansa, tranquila reposa

la mente boba, vacía y mundana.

Esa idea que no brota ese tema

aún no ha nacido, tal vez mañana;

quién sabe de qué y por qué decir algo

y cómo escribir si teniendo ganas

con el castellano o cualquier otro idioma

no tener qué decir y escribir palabras:

tener cuerpo, tal vez, de poeta

y tener sin embargo vacía el alma.

7 noviembre 1989